ArtRacaille

Presque cinquante ans qu'on a stoppé les ricains.
Viré leurs bases militaires d'not' terre.
Qu'on s'est émancipé quoué.
Largué les amarres.
U.S. go home ! qu'on disait.
Qu'on taguait sur les murs.
Et v'là t''y pas que l'Pignouf raccroche les wagons a'ec GWB.
Une occase pour s'faire une party chez le sérial killer d'la blanche maison.
Et un p'tit discours où on se balance du copain à tir tendu.
Que même la grosse du nain d'jardin, alle était absente !
Que c'était pourtant pour elle que tout ce bousbir avait été organisé.
À c'qu'on dit.
Une angine blanche...
La couleur est prohibée ?
La vache, c'est douloureux cette saloperie.
Un coup de froid en sortant de sa baignoire.
Façon piscine californienne.
P'têt'.
Ce collage prévisible entre ces deux terrifiants imbéciles heureux va probab' se concrétiser par une entrée de not' armée dans la danse macabre irakienne.
Tant qu'à faire...
Les cons.
Puis se décramponner du copinage palestinien.
Quoi, merde, on a plusss d'affinités a'ec les génocideurs israëliens.
L'expérience de l'Afrique du nord.
De l'Algérie en particulier.
Où not' grande armée à massacré pendant...
Plus d'un siècle.
Mal barré la France des lumières.
Faut dire qu'avec un allumeur de réverbère d'la trempe du Pignouf élyséen...
C'est le retour assuré à l'ère des cavernes.
Et au feu d'boué.