Les vieux cons vieux.

Que ça tombe bien, j'en suis un.
Et que c'est à ce propos qu'j'écris ce billet dont la destination
n'est pas précisée, enfin pas trop.
Que, malgré cette imprécision caractéristique de ma généra-
tion d'vieux cons, un peu d'attention, toutes générations con-
fondues pour c'qui suit.
Regardé un film remarquable.
Lucky.
Je ne vous en dis pas plus car nous en parlerons dans le p'tit
bout d'fin d'émission consacré au culturel.
Qui a déclenché dans mes intérieurs encore debouts, une sor-
te d'espèce de truc qui peut r'sembler à une réflexion.
Polop, j'écris une réflexion, pas une somme de quoi que ce soit.
Surtout pas.
Et cette supposée réflexion a trait à c'bordel sans nom dans le-
quel nous laissons notre planète à c'jour, maudit soit-il.
Les génération qui nous collent au cul vont devoir se la farcir
la planète à bout d'tout.
Je vous en épargne l'énumération fastidieuse.
Tous les journaux papier, les téloches et les radios, les smart-
phones, tout c'qui fait du bruit s'y colle.
Un lamento mondial.
À qui chialera le plus.
Forum de ceci, de cela, accords de Paris blablabla, ONU, OMS,
Europe, Asie, Russie ...
Enfin pour la Chine et la Russie, on n'sait pas trop, on suppose.
Ça en fait du boucan.
Que du boucan.
Car pour ce qui concerne les mesurettes qu'on prendra sitôt que`
le temps le permettra ...
Y'a l'temps.
D'encore d'autres Blablas.
Pour c't'exercice, y'a du monde, des experts, qui semblerait qu'ils 
n'entendent pas, qu'ils sont sourdingues.
Y'a bien une p'tite bonne femme du Nord de l'Europe, une certai-
ne Greta qui monte au créneau.
Et qui n'en récolte que des quolibets.
- De quoi qu'alle se mêle c'te pétasse ?
- F'rait mieux de faire ses devoirs scolaires.
Ils s'y collent tous les décideurs de rien.
Écrivains bien en cour, les philosophe qui jouent aux billes avec 
eux et tout ce p'tit monde interlope de la magouille, de toutes les
magouilles qui rapportent un max.
Qui ne brillent pas d'une intelligence particulièrement remarqua-
ble, leur point commun.
Mais qui aiment les honneurs et le pognon.
Un duo bien rôdé d'puis l'temps qu'il se fait des rails de tout c'qui
peut rapporter gros.
Pardon les chiards que ma génération et les suivantes ont mis bas.
Vous allez déguster un max et pas sûr du tout que vous vous en
sortiez.
Vos chances sont très, très réduites.
Oh, bien sûr, vous y croyez à vos chances et vous manifestez, vous
vous tamponnez avec les mercenaires bottés et casqués de tous 
les régimes compromis dans cette destruction d'vos vies présentes 
et futures.
Mais le rapport des forces ne penche pas d'votre côté.
Non, ne baissez pas vos p'tits bras musclés.
Comme on s'dit, à bout d'tout, tant qu'y a d'la vie ...
Tout est possible.
Savoir si la planète partage cette miette d'espoir ...
J'parierai pas d'sus.
Un dernier coup d'pot ?
La pandémie qui commence a ravager nos contrées et que la pollu-
tion à déjà amorcée.
Un p'tit plus à l'hécatombe en cours.
Un espoir, encore ténu pour stopper le compte à rebours de l'Arma-
geddon ?
Et une fois d'plus, les vieux n'y sont pour rien, ils subissent.
Bien, fait pour leurs gueules !
La honte, leur jeunesse maoïste, Guévariste, soixante huitarde, libé-
ration sexuelle et tout c'bazar qui les f'sait sortir de leurs ghettos des
beaux quartiers.
Et même les prolos de leurs usines, la honte.
Que reste-t-il de nos amours.
Des masques usagés qui volent au coups d'vent d'c'histoire.
Pis reste plus qu'à crever Lucky.
Et une petite Tortue sort de derrière un cactus et va sont tout p'tit train 
de tortue terrestre.
Qui peut vivre des cent ans et plus.
À son train de tortue terrestre.