À tous ceux "d'en bas" qui la glissent sans nécros, sans blablas.

Qu'les gazettes écrites ou radiophoniques ou télévisuelles dégoisent à tire larigot 
pan pan la ribambette sur la crevaison de Cardin !
Un Milliardaire, virtuose de la machine à coudre et qui fabriquait des frusques 
de luxe pour les nantis d'ce monde ousque la plupart vivent en haillons ou pour
le plus ou moins en nippes pas très "haute couture".
Il a crevé à seulement 98 piges dans son clapier de luxe de Neuilly sur Seine
bien connu pour les logements sociaux d'ceux d'en haut..
Et alors, qu'est-ce qu'on en a ä foutre de c'vieux con et d'sa disparition des beaux 
quartiers d'son bled pourrit.
Et d'ailleurs, qui ça intéresse à part ses héritiers qui vont pouvoir joyeusement
s'écharper pour se partager les cuillères en argent du p'tit déj' de c'vioque ?
Hein, hein, j'vous l'demande.
Tandis que sous le métro aérien d'la capitale, ville lumière, qu'ils disent, des cen-
taines de crevards se laissent attirer par les mamours, les cajoleries, les œilla-
des de c'te vieille peau d'Camarde qui les prend par la main chaque nuit froide 
de c't'hiver qu'on peut qualifier d'hivernal.
Pour les conduire en Enfer où ils pourront enfin se réchauffer gratos et pour
l'éternité.
Et que même Lucifer peut ainsi s'l'astiquer, s'faire mousser et niquer l'créateur du
ciel et d'la terre qui l'a viré du Paradis pour des faits d'insubordination supposés.
Ousqu'il ne fait pas aussi chaud, c'est connu.
L'espace on s'y gèle le cul.
Et alors les torches proses d'la presse, vous en causez de ces razzias sur la chnouf
des purotains d'nos villes ?
Que dalle !
Peau de balle et balais de crins et que, j'vous l'avoue, j'ai un faible pour c'te for-
mule légèrement éculée j'écris bien éculée, pas d'mauvais esprit siouplaît..
Oui, je me répète, que dalle, que t'chi, pas la moindre trace d'un entrefilet qui an-
nonce chaque jour qui se fait jour ; " C'te nuit, Albert S... SDF de son piteux état a 
crevé sans moufter, d'froid et d'manque de soins ainsi que d'affection su' l'trottoir de 
la chaussée d'Antin.
Rien de rien et Anastasie n'y est pour pas grand-chose, juré, craché.
Nan, nan, la presse est Liiiiiiibre... Max, et c'est un mystère mystérieux, qu'elle ne 
semble pas au jus de c't'info.
Cardin ouiiiiiii, mais Albert S... point
Et ainsi, jour après jour, un silence lourd de menaces écrase l'info, la musèle, la
désigne à l'indifférebce de tous ces anonymes forcés de le rester, vivants ou morts.
Mais quelle honte, quelle honte m'écrie-je dans ma tête ! Et ça m'fait mal, dans 
ma tête.
Et ça m'reprend et c'n'est pas aujourd'hui la fin avec la crevaison du vioque Cardin.
Y'en a d'autres de c't'acabit, rois d'la frippe ou d'l'industrie, de la banque, de la 
politique en toc et d'tous ces médaillés ces honorés d'la légion d'honneur et autres 
colifichets qu'la République distribue à toute cette engeance pas net qui fricote dans
les dessous d'lits du pouvoir., 
M'enfin !
Et vous les aminches, ça vous travaille t'y ou t'y pas ces arsouilleries ?
Si c'est oui, c'est de l'espérance, si c'est nom, de la souffrance !
Qu'ont chantaient, minots en f'sant la ronde après une partie de marelle.
Que le souvenir la fait belle, la vie de ces époques révolues.
Pour les chiards qu'avaient pas encore de consolede jeux.
La vie pour les p'tits prolos pas plus gentille qu'aujourd'hui, et les clodos comme 
on appelait les SDF, eux non plus pas plus heureux qu'aujour'd'ui et l'abbé Pierre 
est mort et avec lui un gros bout d'gras d'l'espoir.
M'enfin, pour tous les Cardin passés, présents et à v'nir, un gros doigt d'honneur 
pour le jour où ils la glisseront.
Un prêter vaut un vomis pour tout c'qu'ils font d'malheur à ceux qu'ils disent d'en bas.
Ah ça ira, ça ira, ça ira, les bourgeois à la lanterne, ah, ça ira, ça ira, les bourgeois
on les pendra !
Et pas pour de rire.
Qu'ils se balanceront à Montfaucon comme les truands du temps d'Villon.
Que les corbacs les boufferont en commençant par les yeux et les yeux, alouette,
alouette !.
Petite alouette si jolie qu'on s'demande c'quà vient fout' la d'dans ?
Ah ! vieux pochtron, faut te ressaisir ou arrêter de t'poch'tronner. ```
Qu'à force tu vas pas bien t'finir.
- M'en fout qu'y dit l'gars qu'a mal tourné.
J'aime pas les virages.
Y tournent trop que j'en ai l'tournis.
Pour ça qu'j'ai l'air chaviré.
Poils au nez.