J'avais un seul ami et on me l'a tué... Jef qu'on disait..

Une énième nécro de rapin !
Non, quelques pauvres mots pour dire adieu à un copain qui  barbouillait et gravait d'puis son enfance pour la barbouille et à son âge adulte pour y ajouter la gravure.
Il a commencé tôt à empoigner la brosse et gâcher l'tube d'huile sur sa palette de bois.
Un p'tit atelier aménagé dans un ancien garage.
14, 15, 16 ans et déjà exposé dans une galerie de la rue Jacob.
Puis le cours Julian pour la prépa au concours des beaux arts, raté.
Y'a pas d'bon Dieu, déjà.
L'école Estienne.
Viré un an après pour une connerie d'gamin.
Il rentre dans un atelier de gravure.
Apprend le métier.
Son apprentissage dans l'dos, il s'met à son compte et talle le burin.
Des cartes de visite pour des gens d'la haute.
Et ça ramène du fric, d'quoi vivre honnêtement quand on est passé par la case mariage et qu'on a des chiards à élever...
Pas vraiment l'truc pour un grand rêveur.
Mais il s'y colle avec une compagne qui s'y colle aussi, une femme d'artiste, de celle dont on vous cause dans l'poste depuis belle burette.
Qui gère la pénurie qui s'installera, plus tard, en Provence ousque la famille s'est carapatée et installée.
Gordes, en face, le Lubéron et dans l'dos, l'plateau de Vaucluse, un désert odorant de garrigue, d'forêt d''yeuses et d'chênes blancs mano a mano.
Une p'tite boutique à l'omb' du château d'la bourgade où il expose et vend ses gravures. 
Pis au tour du temps d'rouler sa bosse entre peinture, gravure et balades dans la sauvagerie des gorges de Véroncle, de la  Nesque ou d'Oppédette.
Pis j'ai perdu l'contact.
J'ai laissé la Provence loin, loin derrière mon prose.
Marre des provencçaux.
Lui est resté.
Le genre à rester.
Fidèle, je crois, à son enfance enchantée de barbouilleur précoce.
Moins précoce que lui, j'étais un fou furieux de sa peinture d'ado.
Mais, comme Rimbaud, son génie s'est fait la belle avec sa jeunesse.
Au secret d'mes intimités, chuis resté sur les marches de cette vie.
J'n'ai jamais été capable de grimper jusqu'au premier palier.
Lui l'a fait.
Faut pas lorsque on est un artiste.
Coup de pot, ma nature ne m'y portait pas.
Tante mieux for me, même si ça coûte un bras.
J'aurais tant aimé crapahuter sur les entiers noirs de la création à ses côtés.
Tant aimé.
Messe, vous l'savez, nous l'savons, tous, la vie est une fieffée salope.
Si, si, j'insiste, une fieffée salope !
Maint'nant, mon ami, ses cendre répandues dans un coin d'paradis d'cette garrigue qu'il chérissait tant, qu'il s'est r'mis à barbouiller Comme qui dirait dans son enfance, des p'tits personnages, noirs, filiformes, une multitude dans des paysages hallucinés.
Dans les films qui causent de wampires et dont chuis un fin connaisseur, ces suceurs de sang peuvent retrouver la vie si on humififie leurs cendres avec du raisiné.
Pour Jef, cela peut  être la puissante rumeur des senteurs de la garrigue qui l'referont vivre.
Oui, chuis sûr, il revit déjà, une autre vie, la suite de son enfance carabistrouillée  par l'âge adulte à la peau grise.
D'ailleurs, j'me pense et  c't'un rude effort, que la vie des artistes n'a jamais de fin.
Le pot pour les nous autres.
Nous pouvons Jef et moi, continuer à converser longuement en nous raccompagnant.
Vers chez lui, vers chez moi, vers...
Pour dire que ça coûte de barbouiller, mais que les intérêts son éternels.
Au revoir mon trop cher copain et, à bientôt, nous deux !