Y'a d'la samba contredanse dans l'air.
"Contravention allez, allez, j'connais l'métier !"
Et vous, la chanson, vous la connaissez ?

"Vot' attestation" ! qu'il éructe le pandore qui contrôle l'incontrôlable ...
De quoi t'est-ce demande le supposé contrevenant vautré sur un matelas
confortable de cartons d'emballage Dunlopillo, excusez du peu, on n'fait
pas dans l'IKEA su' l'trottoir, on a son quant à soit.sans chez soit.
Pas d'pot.
Qu'on vous éclaire pour la compréhension de c'qui va suivre, SDF ou pas,
le couvre feu s'applique à tous.
Y'a pas à en discuter cré Dié !
Et ainsi que j'vous l'dis en lisant mon papelard rédigé à la vacherie de sueur
de mon front, un peu bas du cul, j'ai lu cette conceté su' un d'mes libelles pré-
féré.
Woui, woui, madame, monsieur et chère madame auditrice, auditeur de cette 
station équivoque de radio même pas déclarée en Kommandantur. !
Que j'vous la baille belle chuis sûr.
Et gaffe, en nous écoutant, vous êtes complices d'un acte délictueux comme
c't' SDF pris en flagrant délire de manque d'attestation, cré nom de nom !
Que le représentant de l'ordre républicain lui refile une amende sonnante et
trébuchante (cling, clong !) sur le champs d'foire de la bêtise policière qui pue 
qui pète et n'en est plus à une flatulence prète.
De connerie.
Oui, je sais c't'une redite.
Et alors, vous allez porter plainte ?
Le couvre feu en bas là-bas ...
Alle est bien bonne celle-là.
Pis quoi encore ?!
De quoi ?
Chais pas comment les bureaucraques qui gèrent ce racket vont faire pour récu-
pérer c't'amande amère.
Et comment l'SDF va, lui aussi, faire pour s'en acquitter ?
Pas de domicile fixe, donc pas d'adresse ni d'éscalier à monter ni de boite à lettres.
Alors ?
Nan les poteaux, simplement une tracasserie de plus pour faire chier un max ces 
démunis de tout qui font sales sur les trottoirs de Paris la ville lumière et d'ailleurs, 
pis, y'a pas que Pantruche sur la terre comme y "croivent "ces cons d'Parigots têtes 
de veaux, ( qu'est d'la bonne bouffe entre nous) et qu'dans mon bled bobo, y'a un 
restau qui en sert tous les Jeudis !!!
Une ville qui requière toute l'attention du ministre de  l'intérieur des wouatères.
Pensez donc mâme Michmu qu'il fait bien le Darmanin d'jardin d'faire le ména-
ge.
Pis toutes ces racaille qui couchent dehors la nuit, le jour y cassent et qu'on les
appelle des "Black Blocs".
Y'a pas à chercher plus loin que l'bout du groin d'Darmanin d'jardin.
Pour ça aussi que nos magnifiques forces de l'ordre républicain peinent à les
identifier.
Ils n'ont pas, plus d'identités.
Comme les puces ou les morbacs, ou les poux ou la ch'touille, rien de rien.
Et tant qu'y'aura des clodos qui font leur lit sur des cartons d'emballage Dunlopillo,
ils l'ont profond à la place tête de Beauvau.
À la kommandantur aussi où le préfet au blase germanique se triture les coucou-
gnettes graves et qui se naufrage en interrogations écrites et en dissertations sans 
points ni virgules.
L'orthographe, la grammaire et le calcul mental sont des notions peu implantées
dans l'organigramme de la préfecture et d'son p'tit patron enfouit sous sa gapette
façon wehrmatcht.
Bon, tout ça pour ne pas dire grand-chose.
C'est d'bon ton à c't'heure indubitablement indue.
Et sans indue, ça dirait quoi ?
Pas grand chose de plus ou d'moins.
La connerie n'obéit à aucune règle connue, sinon ça se saurait.
Ùn peu comme la politique de ceux qui croient nous gouverner en s'attaquant aux
pauvres plutôt qu'à la misère qui les met au monde.
Merdre, v'la qu'j'sentence !
Une fâcheuse habitude, des politique aussi.
Dont la fameuse, " Faites c'que j'dis, mais ne faites pas c'que j''fais !" 
Profond, tellement que j'm'en trouve tout d'un coup encore plus con.
Allez les aminches, j'vous la souhaite moins pénible qu'à ceux qui s'pieutent chaque
soir sur leurs confortables matelas de cartons d'emballages Dunlopillo.
La marque, ne veut pas dire grand-chose quand on roupane sur un trottoir mais ça en
jette aux yeux des autres miséreux qui s'pose sur le carton tout venant, surtout de nulle
part mein Ich liebe dich Fûhrer Lallement, c't'une grosse rigolade, mais alors une grosse 
rigolade !
Vite, les cagoinces j'ai une furieuse envie de faire un p'tit pipi !
Mais y'a plus d'Vespasiennes et les cabanes puantes de Decaux sont fermées la nuit.
Àlors, le trottoir ?
Pas possib', c't'interdit.
Alors me reste plus qu'à m'mouiller l'entrejambes ...
Et mine de rien, ni vu, ni connu j't'embrouille une délicieuse tiédeur me chatouille sans 
m'gratouiller.
Quel infini bonheur qu'un rien peut procurer à celui qui ose se mouiller.